repetirlo y volverlo a repetir
hasta escucharlo gritar
hasta que no me busque:
hasta escucharme buscando
hasta que se pierda en la voz
hasta querer volver
hasta buscar, perdida de mi,
hasta una tormenta que trae
una mañana en blanco
una hoja que aún no ha sido escrita.

El pasado
traza los hilos invisibles
que conducen mi vida
que penden de mi vida
pero que no son mi vida.

El presente
dispara eterno
contra los muros del lenguaje.

El misterio de las palabras


Oh dioses que narran
la noche enfurecida de las almas.
Oh, espacio infinito
de olor a guerra y a ambrosía
de vientos que hacen naufragar
a la piel de la piel
y a la vez la vuelven sobre sí:
ella quiere ser dicha
y se convierte en su propio gran secreto.

Desplegado el cielo
¿dónde, los dioses?

esa estela: las ondas que dibujan
los peces en el agua
recién cuando ya se fueron.
temblor trenzado entre los dedos,
los recuerdos.

una mano cerrada sobre sí,
un caliz llevado por el viento
de su propia soledad
a través de un campo gris
en el que sólo sobrevuelan
algunos pétalos algunas hojitas
algun que otro tallo.