repetirlo y volverlo a repetir
hasta escucharlo gritar
hasta que no me busque:
hasta escucharme buscando
hasta que se pierda en la voz
hasta querer volver
hasta buscar, perdida de mi,
hasta una tormenta que trae
una mañana en blanco
una hoja que aún no ha sido escrita.

El pasado
traza los hilos invisibles
que conducen mi vida
que penden de mi vida
pero que no son mi vida.

El presente
dispara eterno
contra los muros del lenguaje.